Y qué. Me da lo mismo. Es más, me importa un rábano congelado que tengan mis datos, que me enchufen publicidad sobre asuntos que, suponen, son de mi interés. Me resulta indiferente que vean las fotos de mi último viaje, que lean mis comentarios sobre el decrépito Atleti, mis mensajes inocuos a conocidos esparcidos por el mundo, que tengan mi cuenta de correo electrónico y, si mi apuras, hasta mi número de teléfono o mi cuenta corriente. La fiebre de respeto a la intimidad y el celo por los datos personales que les ha entrado a algunos amigos de mi entorno con el asunto del “feisbuc”, me preocupa. No tanto por lo que acabo de comentar como por la psicosis que imagino sufrirán por el mero hecho de vivir.

Sí, estoy seguro de que los del “caralibro” negocian con nuestros datos, trafican y venden usuarios a las grandes empresas, subastan nuestras identidades y probablemente se lucren con ello. De otro modo sería absurdo que prestasen gratuitamente una herramienta tan completa por altruismo y amor a la humanidad. De eso no cabe duda.

Pero tener que desempeñar una vida medianamente normalizada sin pretender que ninguna empresa o institución sepa nada de nosotros… eso tiene que ser un sufrimiento que no estoy dispuesto a regalarme.
Mis datos, y los tuyos, están en tantos lugares que sería interminable hacer una lista completa: los tiene el Estado en sus múltiples oficinas, ministerios y burocracias. Los tiene la Policía que me facilita un documento de identidad, los tiene Hacienda que controla mis cuentas y posesiones, los tienen en mi empresa para pagarme una nómina y saber si me corresponde el plus por paternidad, y en el banco para enviarme cartas con recibos de todos aquellos que me prestan servicios a cambio de unos euros. Los tienen en el Atleti para renovar mi abono y poder informarme de que, otra vez, hemos perdido. Mis datos se pueden encontrar en la red con tanta facilidad que no me agobia el hecho de abrir una cuenta en una red social aún a sabiendas de que he restringido la vista de los mismos a las personas que yo elijo libremente.

Tienen mis datos en el Mercadona que me trae la compra a casa, y los tiene el Corte Inglés porque una vez tuve allí tarjeta. Los tiene Ikea que apunta mi código postal cada vez que compro una taza y, supongo que el CNI sabrá tanto de mí, que en lugar de asustarme, sólo puedo sentirme seguro porque soy fácilmente localizable y en el caso de que me sucediera algo tendrían pistas suficientes para comenzar una investigación que llegase a buen puerto.

Tienen mis datos, estoy seguro. Tanto, que no me canso de repetir a los de mi alrededor: “No me preocupan tanto los que sabemos que saben como los que saben sin que lo sepamos”.

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