Santi, Cristina, Barcelona
Como en el filmete de Woody Allen, el pasado fin de semana mi Eva, que es Cristina, y el menda lerenda, estuvimos en Barcelona.
Tenía una deuda pendiente con mi chica porque la capital catalana es una de mis ciudades favoritas, sólo por detrás de Donosti. Y como no paraba de hablarle de las bondades y maravillas de Gaudí en el Paseo de Gracia, la Rambla con sus estatuas humanas, el Barrio Gótico y Santa María del Mar, el puerto, la Barceloneta y toda la parafernalia… pues allí que nos fuimos.
Los cachondos de NH me dijeron que tenía que consumir los puntos que he ido acumulando en mis estancias por sus distintos hoteles peninsulares antes de que acabara el año y, como yo no soy muy de regalar nada a las multinacionales, me dije: “Tate, pírate a Barcelona con Cristina y protagonizáis vuestra propia película”. Dicho y hecho.
El jueves por la noche estábamos en el barrio de Sants pagando la zona verde para descargar la maletita, dejarla en la habitación y patearnos la zona por aquello de aprovechar bien el tiempo. Había que calentar para la paliza que nos esperaba el viernes.
Amanecimos y reventamos el buffet del hotel para desayunar con la reflexión que mi chica y yo repetimos cada vez que nos vemos en una de estas: “¿Por qué coño desayunamos tanto en los hoteles si en casa lo hacemos corriendo y de pie?” Y concluimos, una vez más, en el mismo punto: “Porque si no parece que no cambia nada. Es el ritual del huésped de hotel”. Una vez acabadas las vituallas nos calzamos las deportivas y con una temperatura extraordinaria para el mes de diciembre y bajo un cálido sol invernal cogimos la Avenida Diagonal y nos la pateamos hasta el cruce con el Paseo de Gracia. Como a Cristina no le hace mucha ídem el tema “ponte ahí que te hago una foto” me dediqué a disparar postales digitales para solaz de mi desaprovechada vena artística. Llegamos a la Plaza Catalunya y nos dejamos caer Rambla abajo hasta el Mercado de la Boquería. Un zumo natural de tres eurazos para guiris y ya estábamos en el puerto alucinando con el mar, el funicular, los veleros, una riada de niños y bebés en carritos paseando con sus papás y vuelta a tierra firme para adentrarnos en el Barrio Gótico rodeando Santa María del Mar y desembocando en la fachada en obras de la Catedral. El mercadillo navideño, atestado como toda la ciudad, nos hizo añorar las calles amplias y ordenadas que habíamos dejado atrás un par de horas antes. Cristina confiesa “es precioso Barcelona, mejor de lo que me habías contado”. Y yo, que soy un exagerado para las más de las cosas decido orientar nuestros pasos hacia el Raval con el fin de equilibrar las bondades de la ciudad de los caganers. En el Raval, que es como Lavapiés en versión Peret, comenzaba a anochecer. Sentí como mi Eva aceleraba el paso y fuimos a dar al Paralelo, “una tía pobre de la Gran Vía de Madrid, cariño”. Nos dolían tanto los pies que apenas llegamos a la Plaza de España y avistamos Montjuic. Con vistas a su recinto ferial decidimos tomarnos un café en un garito ambiente Marsé regentado por una familia de chinos y regresar a la estación de Sants para tumbarnos en la cama y, en silencio, repasar las fotos digitales al tiempo que la circulación sanguínea volvía a nuestras extremidades inferiores.
“Barcelona me mata” le susurré a Cristina con una sonrisa catalana. “Barcelona me mata”.
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