Hoy es el enésimo Día del Socio en FNAC, triple puntuación en libros. Me acercaré después del trabajo a renovar mi biblioteca. Voy a comprar El Diario de Bridget Jones, Por los pelos, Treinta y cero y, por supuesto, Treintañeras, de Carmen Alcayde, entre otros cuatro o cinco diarios de mujeres preocupadas por la báscula, las bragas de cuello vuelto, las marcas de expresión (patas de gallo en lenguaje políticamente correcto), el arroz que se pasa, el hombre ideal que no llega y el instinto maternal agazapado.

Y es que da la casualidad de que el enésimo día de la tentación vestida de naranja pálido coincide con mi trigésimo cumpleaños, y tengo que documentarme sobre mi nueva condición. No se puede cambiar de década así como así, ¿no? “Los 30 son una etapa maravillosa, donde las inseguridades y los experimentos de belleza y moda dan lugar a la seguridad, la serenidad y el estilo. Hoy una treintañera puede comerse el mundo, estar guapa y disfrutar sin ataduras de la vida pues la independencia económica da rienda suelta a tus deseos, tengas o no hijos, tengas o no pareja”, leo por ahí. Y seguro que la que lo ha escrito está convencida de ello. La imagen de la mujer ha cambiado, el paso del tiempo ya no significa cargarse de hijos y arrugas sino volverse divina y experimentada, y ese cambio va acompañado de toda una cultura (o pseudocultureta) que ha nacido alrededor. O no. ¿Qué fue primero, el huevo o la gallina? ¿Bridget Jones o las legiones de Bridget Jones que llenan folios y folios y blogs y blogs con sus aventuras y desventuras? ¿No es acaso posible que la nueva imagen de la treintañera orgullosa de serlo haya surgido de los libros para ídem en lugar de ser su origen? Desde luego, mejor que dejarse llevar por el vuelo del dulce pájaro de la juventud es convencerse de que ha llegado el momento de comerse el mundo lanzándonos de lleno a un estereotipo que algunas escritoras han creado ‘ad hoc’. ¿O acaso resulta ahora que la literatura imita a la vida? Pues apañados estaríamos…

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