Estoy rodeado de mujeres en estado de buena esperanza, de embarazadas, de personas repletas de vida… y deseando echarla fuera. Porque, dicen, están cansadas de caminar como elefantes, de que les duelan los riñones y de tener los pies hinchados. Es el precio de la gestación.
Mi hermana la pequeña, que es la que más cerca tengo, es primeriza. Le han dicho que si la niña no sale antes del lunes, que se la sacan. Y yo estoy deseando ver a mi nueva sobrina para saber si es del Atleti, como su madre, o del Madrid, como su padre. En mi familia somos así. Miramos a los ojos del recién llegado y ¡zas! sabemos al instante si es de los buenos o de los otros. Yo creo que en esto de las rayas rojiblancas y los sentires todopoderosos la madre tiene mucho que ver. Vamos, que es bastante más sanguíneo y genético que ambiental y contagiable. Como los judíos, vaya; que la madre te hereda la religión y el equipo de fútbol. Y mi Belén, la nueva sobrina, tiene todas las papeletas para ser una india como su madre, como sus tíos Ricar, Bego, Ramón y Santi, como su primo Álvaro, como su abuelo Ricardo en la clandestinidad.
De pronto estoy aquí escribiendo y mi hermana ha empezado con las contracciones a dar voces, a soplar, a tranquilizar a mi cuñado madridista que ha decidido no ir al Bernabéu porque cree que la cría está al caer y, claro, quiere estar presente en el alumbramiento para que sea madridista. El pobre iluso no tiene ni idea de lo que se le viene encima: dos mujeres en casa y las dos del Atleti. Total, que quizá esté naciendo ahora o cuando publique estas letras en la web. Lo dicho, estoy deseando tener en brazos a la nueva, de verla con el chupete atlético que ya tenemos preparado, de hacerle una foto con el escudo en el babero, de llevarla al Calderón para que cante el himno con nosotros, para que señale al Indi y forme parte de la gran familia rojiblanca, del Atleti… de la vida.

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