El espejo
No sé si les he hablado del dÃa en que mi amiga Hache se vio, por primera vez en su vida, fea. Estábamos a finales de agosto y el sol nos castigaba con su mirada severa desde lo alto tras dÃas de tormentas de arena y hiel sobre el desierto madrileño. Aquella mañana, Hache se levantó como todos los dÃas, con la tristeza hospedada en su pecho, la mirada bucólica y ese lastre que acompañaba su caminar.
Pasó a mi lado mientras me desperezaba en el sofá del salón y, tras verla evaporarse tras la puerta del baño, la oà gritar desconsolada. Me levanté a toda prisa y cuando llegué miraba incrédula el espejo hecho añicos frente a ella.
- ¡Dios mÃo! – exclamó – se ha roto en cuanto lo he mirado.
Le dije que no era más que una casualidad, que habrÃa sido producto de los años o la dilatación, pero Hache siguió mirando su rostro azulejado en el espejo y me dijo:
- No es eso, David, hoy soy fea.
Con la libertad que le otorgaba no ser bella, Hache salió a la calle aquel dÃa asfixiado y paseó por las calles del centro de Madrid disfrutando por primera vez en mucho tiempo de que podÃa pasar inadvertida entre el resto de la gente. Pero no fue del todo asÃ, porque en unas horas, sin saberlo, provocó la tortÃcolis de los hombres que con ella se cruzaron y la envidia de muchas mujeres ante aquel cuerpo y aquel rostro tan hermosos.
Sin embargo, Hache pensó en todo momento que Dios le habÃa regalado un dÃa de fealdad y cuando llegó a casa aquella noche me dijo:
- Cuánto me gustarÃa ser normal. Hoy he sido la mujer más feliz del mundo.
Y se apoyó en mi hombro, cerró los ojos y sus párpados me mostraron la dulzura de una piel en la que se deslizaron mis sueños de aquel verano y las pesadillas del resto de mi vida.
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