Trayecto Bilbao-Madrid. Bocata de tortilla en la parada. Tirita el móvil y no es de frío. Un mensaje desde Salamanca. “Aquí Raúl, Vacas. ¿Me se oye? Cambio. Tengo que hablar contigo. Un abrazo”.

Enciendo la maquinaria. Otro día de jornal y verbos pagados. Tiene un correo nuevo. Me avisa el programa. Desde Rodasviejas lo mandan. “Santi, amigo, gracias por estar ahí, y ahora, de repente, también aquí. Te recuerdo fecha, hora y lugar; ahí van los textos, échales un vistazo”. Suena el portero. Carta certificada. Sorpresa; aunque hacía días que la esperaba. Medio centenar de textos del Vacas sin la epístola que por imeil me anunciaba: “Acabo de echar en Correos un sobre con libro, pero sin carta”.

Y aquí estoy, en Salamanca. Haciendo la digestión de sus metáforas, envidiando adjetivos de arenisca dorada, echándome la pereza en cara, disfrutando de su amistad, que es aún más preciosa que sus palabras.

He venido con mi hermano, escultor de libros y poeta clandestino. Animal nocturno de bares con música hablada. Hace años le desperté sin tacto de un sueño. Para escribir, le escribía, te tienen que sobrar las palabras.

También he venido con otro amigo, novelista novel y obrero del teclado. Está resucitando tras una muerte repetida, con los ojos rotos de llorarle el alma. Hasta aquí nos hemos llegado, Raúl, poeta, a emborracharnos con tus versos los tres, desafiando al olvido que dicen crece en la distancia. Atraídos por tus columnas de lunes pasados, por el presente encuadernado, por un futuro de rimas redondas que nos devuelvan la fe en la poesía arrinconada.

Trayecto Madrid-Salamanca. Sin paradas. Confidencias rebotando en el parabrisas. Un par de risas, me como las lágrimas. Abrazos, parabienes, bienvenidas, presentamos tu nuevo libro. Me entran las ganas.

Aunque sea el de señoras, desde entonces y hasta ahora, iré al fondo a la derecha, a dejarme susurrar por tu letra impresa. Historias de monjas, el huerto de Melibea, décimas de fiebre que sufre el poeta, un brindis con licor de tristeza para desgranar elegías completas. Bandos apócrifos de botellón contra la guerra, diccionario de tu lengua, gato de biblioteca Y en el reloj de antaño, ayer domingo, un cuento real: “Érase otra vez…” The end..

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